Ausgrenzung

Am 14. Mai fuhren wir mit dem Auto zum Hafen, doch wir blieben in einem riesigen Verkehrsstau stecken, weil einige Tausend andere Menschen dieselbe Idee hatten. Wir kamen nicht weiter und mussten nach Hause zurückfahren. Die Falle war zugeschnappt, und wir waren darin gefangen.

Ich war auf der Straße mit Mutter. Wir standen vor einem Gebäude, das damals als sehr hoch galt und der „Wolkenkratzer“ genannt wurde. Sie hielt meine Hand. Die Deutschen kamen auf Motorrädern in die Stadt. Als sie an uns vorbeifuhren, sagte Mutter auf Jiddisch, „Brennen sollen sie“.

Es ist einfach nur empörend, wie schnell und problemlos die Niederländer kapitulierten. Und auch die Flucht von Königin Wilhelmina nach England ist eine Schande.

Selbst diejenigen, die keine Anhänger*innen der Königsfamilie waren, fühlten sich von der „Mutter der Nation“ verraten, die uns im Stich ließ. Die Königin verließ zusammen mit Ministern ihrer Regierung das Land und gab den Nationalsozialisten die Möglichkeit, die Niederlande neben einer Militärverwaltung auch einer Zivilverwaltung zu unterstellen.

Sie wurden von den Deutschen und der NSB schikaniert und angegriffen. Die Randalierer ließen ihnen keine Ruhe. Um sich zu schützen, versprühten die Eigentümer Ammoniakgas am Eingang ihres Ladens. Die Deutschen reagierten mit „Aktionen“, bei denen sie Hunderte jüdischer Männer festnahmen.

Aus Protest gegen das Vorgehen der Nationalsozialisten legten die Straßenbahnfahrer ihre Arbeit nieder, und die wenigen Straßenbahnen, die noch fuhren, wurden von Amsterdamer Bürger*innen gestoppt.

Am Dienstag, 25. Februar 1941, breitete sich der Streik innerhalb weniger Stunden über die gesamte Stadt aus. Alle Geschäfte schlossen, und die Proteste griffen auch auf andere Städte über. Daraufhin schossen deutsche Soldaten rücksichtslos und in mörderischer Absicht auf Zivilist*innen. Es gab neun Tote und viele Verletzte. Den Menschen wurde klar, dass jede Form des Widerstands für sie lebensgefährlich sein könnte. Nach dem Februarstreik gab es keine weitere Gegenwehr aus der Bevölkerung.

Marco war der älteste Sohn von Onkel Moishe und Tante Renée, Vaters Schwester. Einige Wochen nach Marcos Verschwinden erhielten seine Eltern die Nachricht, er sei bei der Arbeit gestorben. Sie durften seine Asche für 30 Gulden kaufen. Ich weiß nicht, ob sie es taten oder ob sie nach jüdischer Tradition die Trauerzeit von sieben Tagen einhielten. Sie sprachen nicht mit uns über das, was geschehen war. Die Stimmung in der Familie war sehr angespannt. Tante Renée war aufgewühlt, Moishe beherrscht und zeigte seine Gefühle nicht.

Die niederländischen Behörden waren gut organisiert und „entgegenkommend“ und gaben den Nationalsozialisten genaue Angaben aus dem niederländischen Melderegister, zum Beispiel die Privatadressen von Jüdinnen und Juden.

In einer zweiten Phase wurden die Jüdinnen und Juden markiert. Die Nationalsozialisten befahlen allen erwachsenen Einwohner*innen der Niederlande, einen Ausweis bei sich zu tragen. Auf den Ausweis für Jüdinnen und Juden wurde ein rotes „J“ gestempelt, sodass sie an Kontrollpunkten oder bei willkürlichen Straßenkontrollen schnell identifiziert werden konnten.

Uns war nicht erlaubt, ins Restaurant zu gehen, im Café zu sitzen, uns in öffentlichen Parks aufzuhalten, ins Kino zu gehen, Fußballspiele oder andere Sportveranstaltungen zu besuchen, auf dem Markt einzukaufen und vieles mehr… Plötzlich war alles verboten, nicht einmal auf einer Straßenbank durften wir sitzen oder angeln gehen.

Die Verordnungen zielten darauf ab, die Jüdinnen und Juden aus dem öffentlichen Leben zu entfernen, ihre Bewegungsfreiheit einzuschränken und sie zu isolieren.

Die Deutschen verboten Jüdinnen und Juden, mit dem Zug, dem Bus oder der Straßenbahn zu fahren. Unser Auto wurde beschlagnahmt, und Vater musste auch sein Fahrrad abgeben. Wir durften kein Telefon oder Radio haben (Fernseher gab es noch nicht). Zwischen 8 Uhr abends und 6 Uhr morgens war es uns nicht erlaubt, das Haus zu verlassen oder nicht-jüdische Menschen zu besuchen.

Diese und weitere Verordnungen erließen die Deutschen gegen uns. Sie vermitteln einen Eindruck davon, wie es sich anfühlte, gekennzeichnet und von der Welt um uns herum isoliert zu sein.

Das waren Kinder, die nicht länger auf staatliche Schulen gehen durften und auf eine jüdische Schule wie unsere wechseln mussten.

Die Zahl der Kinder in unserer Klasse hatte sich verdoppelt. Unsere Lehrerin musste jetzt 56 Kinder im Alter von acht bis neun Jahren unterrichten… Wie sollte das gehen?

Dies war die nächste Phase der Ausgrenzung von Jüdinnen und Juden aus der Gesellschaft. Nach fünf Jahren an der staatlichen Grundschule von Bentveld musste ich nun auf eine jüdische Schule in Haarlem wechseln. Joost und ich fuhren jeden Tag mit der Straßenbahn von Bentveld nach Haarlem. Er ging auf das Jüdische Gymnasium, ich in die sechste Klasse der Grundschule.

In meiner Klasse gab es Kinder aus verschiedenen Schulen in Haarlem, Zandvoort und anderen Orten in der Umgebung, die einander nicht kannten. Es herrschte großes Chaos, die Kinder kamen aus allen Gesellschaftsschichten, und es war sehr schwierig, normalen Unterricht zu machen.

Trotzdem habe ich mich zwischen diesen Kindern, die mein Schicksal teilten, „zu Hause“ gefühlt.

In den nächsten Monaten mussten Tausende von Jüdinnen und Juden aus vielen Städten und Dörfern der Niederlande nach Amsterdam umziehen.

Weil es im überfüllten alten Judenviertel nicht genügend Platz für alle Jüdinnen und Juden gab, die nicht aus der Stadt kamen, wurden einige von ihnen in zwei anderen Stadtvierteln untergebracht, wo schon viele Jüdinnen und Juden lebten. Einige von ihnen hatte man bereits in Lager deportiert, ihre Wohnungen standen leer.

Da wir in Amsterdam keine Bleibe hatten, zogen wir zum Bruder meines Vaters, Onkel George, und seiner Frau, Tante Martha, an der Pieter de Hoochstraat. Das war keine einfache Zeit. Zum Glück konnten wir nach einem Monat die leerstehende Wohnung von Tante Ri nutzen, der ersten Frau von Onkel Max, dem älteren Bruder meines Vaters. Dort lebten wir heimlich, denn offiziell waren wir unter der Adresse von Onkel George und Tante Martha registriert.

Doch meine Eltern fanden es zu gefährlich, im Versteck zu leben, also gingen wir zum Schlafen abends zurück zu unserem Onkel. Wir mussten ungefähr eine halbe Stunde laufen, um bis acht Uhr abends bei ihm zu sein, wenn die Sperrstunde für Jüdinnen und Juden begann. Zur Abkürzung überquerten wir den Amstel-Kanal auf einer kleinen Fähre. Es war das einzige Verkehrsmittel, das Jüdinnen und Juden noch benutzen durften.

Man behandelte mich wie eine Fremde, und ich war unglücklich. Der Unterricht war mir immer sehr leicht gefallen, doch jetzt kam ich nicht mehr mit. Ich hatte seit Haarlem, wo wir fast nichts gelernt hatten, den Anschuss verloren. Der Lehrer hatte keine Geduld und kein Verständnis für meine Probleme. In der Klasse konnte ich dem Unterricht nicht folgen und verbrachte die meiste Zeit mit Tagträumen.

Am Ende des Schuljahres durfte ich als Einzige nicht an den Aufnahmeprüfungen für die Oberschule teilnehmen. Mit der Hilfe des Direktors meiner Grundschule in Bentveld, der bestätigte, dass ich aufgrund meiner schwierigen Umstände schlecht in der Schule war, konnte ich ohne Aufnahmeprüfung eine jüdische Oberschule besuchen. […] An dieser Schule blieb ich noch einige Monate. Dort war es lustig. [Meine] Freundinnen […] holten mich jeden Morgen mit einem alten Kinderwagen ab, in den wir all unsere Bücher schmissen, und gemeinsam liefen wir eine Dreiviertelstunde zur Schule, weil wir die Straßenbahn nicht benutzen durften.

Jeder Aufnäher musste entlang einer gestrichelten Linie ausgeschnitten werden.

Ruth und ich liebten Handarbeiten. Gemeinsam mit unserer Mutter und Großmutter saßen wir am Tisch und schnitten gründlich Stern für Stern entlang der markierten Linie aus. Mutter und Großmutter nähten sie auf alle unsere Kleidungsstücke.

Am nächsten Tag, dem 3. Mai 1942, verließen wir das Haus mit den auf unsere Kleidung genähten Sternen. Vater sagte, es gebe nichts, für das wir uns schämen müssten; wir hätten etwas, auf das wir stolz sein könnten! Er war nicht unbedingt ein Schmuckstück auf unseren schönen Sommerkleidern, doch an Schamgefühle erinnere ich mich nicht. Es hat uns vermutlich geholfen, dass wir zusammen waren und uns gemeinsam mit anderen „Sternenkindern“ auf den Weg zur Schule gemacht haben.

Er übertrug es an Herzog, einen deutschen Lederexperten, der über Nacht zum Fabrikleiter wurde.

Die Situation verschlechterte sich, und in den Sommerferien konnten wir die angespannte Stimmung spüren.

Eines Tages ging ich mit Vater zur Fabrik und beobachtete, wie er die Post öffnen wollte. Da legte der deutsche Verwalter energisch seine Hand auf den Stapel Briefe und sagte, „Herr Reiner, ab jetzt bin ich hier der Chef.“ Er sagte es auf Niederländisch, einer Sprache, die weniger förmlich und emotional klingt. Vater ließ mich den Schmerz nicht spüren, den er empfunden haben muss, als er die „Rynco“-Fabrik, die er mit großer Mühe aufgebaut hatte und die nach ihm benannt war, in fremde Hände geben musste. Sie gehörte ihm nicht mehr.

Im September bekam er eine neue Stelle und arbeitete für den Judenrat.

Er unterrichtete Metallarbeiten an einer – natürlich jüdischen – Berufsschule, eine Arbeit, die viel besser zu ihm passte.

Vater verbrachte ziemlich viel Zeit mit seinem Freund, meistens im Haus der Nachbarn, obwohl die Nationalsozialisten Jüdinnen und Juden Besuche bei nicht-jüdischen Menschen nicht erlaubten.

Als die Deutschen im Mai 1942 eine Verordnung erließen, die Jüdinnen und Juden dazu verpflichtete, ihre Wertsachen, wie Schmuck, Tafelsilber, Teppiche, Bilder etc. abzugeben, versteckte Leo Hillen unsere Sachen für uns in seinem Haus. Wir gaben ihm auch Bücher und Fotoalben.

Nach dem Krieg bekamen wir alles zurück. Deshalb haben wir noch die alten Fotos, die in diesem Projekt zu sehen sind.

Anfang 1939 erreichten Marion und ihre jüngere Schwester Ruth mit zwei separaten Kindertransporten die Niederlande. Nach ein paar Tagen in Quarantäne kamen sie in das Waisenhaus „Burgerweeshuis“, wo mehrere jüdische Kinder untergebracht waren.

Marions Schwester Ruth verließ die Niederlande am 14. Mai 1940 mit dem letzten Kindertransport von IJmuiden und verbrachte die Kriegszeit in Wales.

Ab dem Sommer 1939 lebte Marion in einer Pflegefamilie.

Drei Jahre später gingen ihre Pflegeeltern mit ihren Kindern in ein Versteck und ließen Marion zurück. Als sie aus der Schule zurückkehrte, war die Wohnung leer. Auf dem Küchentisch fand sie einen Schokoriegel und einen Zettel. Darauf stand, sie solle sich bei ihrem Vormund in der „Abteilung zur Unterstützung nicht-niederländischer Juden“ beim Judenrat melden. Ihr Vormund war alleinstehend und konnte in ihrem gemieteten Zimmer am Sabbat kein 14-jähriges Mädchen unterbringen. Sie rief meine Mutter an und fragte, ob sie sich am Wochenende um Marion kümmern könnte.

Ganz aufgeregt schauten wir nach unten auf die Straße.

Da ist sie! Sie läuft die Straße entlang, an der Seite einer Person vom Judenrat.

Eine Stunde früher hatte man ihr beim Judenrat gesagt, sie könne das Wochenende mit unserer Familie verbringen. Sie hatte keine Ahnung, in was für eine Familie man sie brachte! Wie unheimlich!

Doch natürlich hat sie die Einladung angenommen, weil es für sie die Rettung bedeutete. Denn wohin sonst hätte sie gehen sollen, nachdem ihre Pflegefamilie, die Familie Cohen, verschwunden war?